"A veces sentimos que lo que hacemos es tan solo una gota en el mar, pero el mar sería menos si le faltara una gota.". Madre Teresa de Calcuta

lunes, 1 de marzo de 2010

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Esta bitácora fue creada con la necesidad de transmitir mis sentimientos desde Nepal, el país que me vió nacer a los 20 años.
Solo cuando piso su tierra, cuando respiro sus olores a gasolina, incienso, especias, las sonrisas de la gente... me siento inspirado. Es por ello por lo que tardo en contactar con los que siguen las bitácoras de nuestro tiempo

Mi mundo está en el otro mundo!!!

He tenido noticias para transmitir, como la de una familia del Terai que decidió no permitir que su hija durmiera fuera del hogar cuando su menstruación. Si! Cuando su menstruación!!!ya que es una norma de obligado cumplimiento que cuando a la mujer le llega el momento de la ovulación ( impureza?) no debe dormir en el hogar. Ni tampoco tocar los alimentos ¡! Ni tampoco cocinar!. ....
Han sido recriminados por todos los habitantes del pueblo. Ha supuesto un aislamiento para toda la familia

O también, la de la segregación de las viudas, que solo por el hecho de haber perdido a su dios??? ya nadie las acepta. Como es posible que hay organizaciones que se encargan de recoger a las viudas?? Pues si! hasta eso llega el ser humano.
Mujeres del mundo .... uníos!!!

Toda una lista des despropósitos, en el tercer mundo:
¿Que es eso de la Seguridad Social?
¿Que es so de cobrar el paro?
¿Qué es eso de comer todos los días
¿Qué es eso de poder protestar porque no viene el autobús en menos de 5 minutos de la hora prevista?
¿Qué es eso de tener zapatos?
¿Qué es eso de tener un techo donde cobijarse?
¿Qué es eso de tener electricidad las 24 horas del día?
¿Qué es eso de tener un carrito para llevar al niño en una SUITE rodante?
¿Qué es eso del aire acondicionado?
¿Qué es eso de no tener baches?

¿Qué es eso de soñar?

Estoy esperando tener noticias frescas de mi casa. Una estupenda familia española está en mi casa de Kathmandu en estos momentos, y a su vuelta a finales de semana, me pondrán al tanto.

Estoy deseoso de transmitirlo.

Siento la ausencia.

Pero mi Madrid del alma no me inspira.

6 comentarios:

Angel González dijo...

A veces, las palabras se posan sobre las cosas como una mariposa sobre una flor, y las recubren de colores nuevos.
Sin embargo, cuando pienso tu nombre, eres tú quien le da la palabra, color, aroma, vida.
¿Quué sería tu nombre sin tí?
Igual que la palabra rosa sin rosa: un ruido incomprensible, torpe, hueco

PEDRO dijo...

Hola Angel
Supongo que eres ese maestro asturiano que ejerció su profesion de enseñante en la pequeña aldea leonesa de Páramo del Sil, y que progresó en la palabra hasta convertirse en un gran poeta de la Generación del 50 y que entabló amistad con Vicente Alexandre.
Se que dejaste el mundo de los humanos hace un par de años.
Gracias por escribir desde el paraiso donde te encuentres.
Es la primera vez que un poeta fallecido entra en esta bitácora.
Muchas gracias y da recuerdos a los mios que por allí habitan.

Pecios de sombra. JH dijo...

Estábamos, estaban
sumidos en el tiempo,
desvélalos, nostalgia.
Primavera, despiértalos.
Restituye, regresa
las sombras a su reino.
Dales vida. Recobren
la verdad que tuvieron
Que el vino les pregunte
con su dorado acento
y que ellos le respondan
con palabras de fuego,
con palabras de sombra,
con sonidos de viento,
con aroma de bosque
que calla su secreto.

100 años sin (con) Miguel dijo...

He poblado tu vientre de amor y sementera
He prolongado el eco de sangre a que respondo
Y espero sobre el surco como el arado espera:
He llegado hasta el fondo
...
Para el hijo será la paz que setoy forjando
Y al fin en un océano de irremediables huesos
tu corazón y el mío naufragarán, quedando
una mujer y un hombre gastados por los besos

Don Antonio (desde Nepal?) dijo...

Demos tiempo al tiempo;
para que el vaso rebose
hay que llenarlo primero.
Hora de mi corazón:
la hora de una esperanza
y una deseperación.
Tras el vivir y el soñar,
está lo que más importa:
despertar

Gabriel Celaya (y Amparitxu) dijo...

Poesía para el pobre
poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos
13 veces por minuto
para ser y en tanto somos,
dar un sí que glorifica
Porque vivimos a golpes,
porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos
nuestro cantar no puede ser sin pecado un adorno,
estamos tocando el fondo,
estamos tocando el fondo.